Lettre de Félicien Rops à [Karl ]

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À propos de ce dessin (Planche du Tzigane), je me suis bien amusé l’autre soir, chez X… Tu connais la maison et le monde mêlé qu’on y voit, sous prétexte de « petites fêtes de l’intelligence ». Il y avait là des peintres, des poètes, des littérateurs, des musiciens, des critiques, pas « un artiste » à travers tout. Les « bourgeois dignes » et la bande de peintres brochant sur eux, plus bourgeois que les plus dignes. Tout cela ne faisait que de parler des « honnêtes gens », qualificatif spécial aux Belges pour désigner les gens qui ont « fait leur affaires ». Et cela avec des petits sourires malins à mon endroit, qui avaient l’ai de me dire : « c’est pour vous que nous disons cela », M.le Fransquillon «, pour bien vous marquer le mépris en lequel nous tenons tout ce qui nous vient de votre Paris, tout ce qui ne tient pas à l’art rangé, catalogué, constitutionnel. « He me fichais bien de cela personnellement comme d’un Bouguereau, mais je ne sais pas, ces propos de cuistres officiels m’attristaient, drôle de chose, pour un tas de mots et de mourants de là-bas, des amis des jours jeunes ! Je voyais passer la bonne tête famélique de Glatigny, la barbe rousse de Delvau, le profil affiné de Mallasis et j’entendais distinctement la voix coupante de Baudelaire me dire : « Monsieur Rops, vous ne vous défendez guère lorsque vous mangez des sorbets chez des gens en position ». ‒

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Au moment où Baudelaire me glissait cela dans l’oreille, la dame de la maison, ondoyante et diverse, me susurrait melliflueusement : « Vous voudrez bien, n’est-ce pas, Monsieur, me dessiner quelques croquis sur mon album, et me laisser quelques vers de vous en souvenir. » ‒ « Madame, je dessine, je ne fais pas de vers, mais je veux bien écrire quelques mots sous le croquis que je vais faire, puisque vous semblez y tenir. » J’attrappe l’album, j’y dessine la tête ci-contre, celle d’un grand artiste ignoré avec qui j’ai vécu là-bas dans la Püsta hongroise, et j’écris en dessous ce que tu peux y lire : c’était le bras de Baudelair qui me poussait la main ! On passe l’album, on regarde le dessin. On lit…. Juge du froid !

Au bout de cinq ou six minutes, cinq ou six « dignes » étaient fondus, le ministre X…., un ancien copain d’antan d’ailleurs, et cocu jusqu’aux fontes, m’a salué très cé-ré-mo-nieu-se-ment. Que je ne demande pas de subside ni l’ordre du mérite de Saxe-Cobourg-Gotha-Meringen ! ni de statue après ma mort ! – Bah ! comme à Dickens, sur terre ou en dessous, la fleur des champs me suffira !

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