Lettre de Félicien Rops à [Armand Rassenfosse]

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Mes Compliments les plus sincères à la mère, au Père & au jeune Louis. À la bonne heure ! on n'a jamais assez d'enfants ! Cela quoi qu'en disent les égoïstes & les célibataires, c'est ce qu'il y a de plus certain comme bonheur dans la vie. Car je suis un « foyeriste » au fond. Cela ne paraît pas, mais c'est ainsi.

Je vous envoie du papier serpente blanc. Je vous en enverrai davantage dans quelques jours avec de l'ambre le plus blanc qu'on peut l'obtenir. Je recevrai avec plaisir du N°5, car le mien est ce me semble-t-il plus dur que l'orsque que je l'ai reçu, & cela rend gros le travail de l'estompe, beaucoup. – Vous recevrez aussi deux épreuves des planches « à remarques, » faites pour le catalogue Ramiro, (catalogue des lithographies,) et un bout de croquis assez insignifiant, fait pour essayer de l'aluminium.

Puis sous peu un frontispice, – pour un livre de Darzens, – chez Dentu une grande diablesse de syrène, au fond de la mer, frontispice, débordant dans les marges comme cela m'amuse de les faire, de préférence à mon

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ancien système qui les enfermait dans un cadre. Ce frontispice est de moyennes dimensions, mais la femme m'a donné du fil à tordre & à retordre, & j'ai fini par la couvrir de soufre broyé à l'huile pour lui donner un ton général & léger. J'avais employé un crayon trop mou, dès le début, & cela avait allourdi ma première morsure. Vous verrez cela, je crois qu'il déroutera beaucoup de gens, car il est fait « avec tout » et véritablement d'une virtuosité cocasse. Vous retrouverez là : la plume, l'estompe, la pointe sèche, la manière noire, et l'aquatinte aussi, & du vernis mou avec tous les crayons ; et de la pointe « humide » par dessus le marché. Et tous les acides itou : une olla-podrida comme celles que me faisait avaler à Séville, où je prenais ma pension, la vieille hôtesse de la Casa de huéspedes ! Il y a des jours où je regrette la terrible olla podrida, les grands rosiers-moschetas dont les fleurs jaunes faisaient à la fenêtre de mon atelier des avalanches d'étoiles d'or ; et le petit modèle, qui le soir venu, prenait ma guitare, – car j'ai une guitare !!! – & me psalmodiait des malaguañas jusqu'à l'heure « d'entre chien & loup » : la « Chiquita noche » la petite nuit, comme elle l'appelait : l'heure de l'amour pour les Espagnoles.

Ah ! les Souvenirs d'antan qui vous viennent d'un mot !

Gardez bien les épreuves sur Japon, des reproductions lithographiques. Elles seront d'une rareté extrême ! On n'en tire que douze à part du livre.

Il y a une grande femme couchée assez bien venue, me semble-t-il,

d'une seule morsure blonde.

À Bientôt ; et emballez bien la bouteille de vernis s.v.p. car il sont brutaux comme des éléphants en ce chemin de fer !